In einem Biergarten
kann es geschehn.
Ein Sonntagnachmittag
so tödlich langweilig
wie viele vor ihm.

Und wir sitzen und trinken.
Kinder spielen im Gras.
Schwitzende Männer
halten sich an Bierkrügen fest.

Und wir sitzen und trinken,
bis die Hitze und das Bier
unsere Hirne erweicht.

Und irgendwann sagt Markus,
dass er jetzt da ist.
Der riesige Atompilz im Westen.

Und er fragt,
was wir tun sollen.
Gleich kocht unser Bier.

Ich weiß es nicht.
Aber ich trinke schnell aus,
damit nichts übrigbleibt.